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No debo de haber sido el primero ni tampoco el último, pero mis primeras afeitadas vinieron acompañadas de una vergüenza inédita. Cuando los primeros vellos importantes empezaron a aparecer en mi rostro prepúber, preferí implementar el ensayo y el error a pedirle asistencia a mi padre, una movida que terminó siendo poco inteligente y que estuvo impulsada por el pudor genuino. Básicamente, el recelo que me generaba crecer y meterme en las turbulencias de la adolescencia –las que, por otra parte, ya había comenzado a percibir– se convertía en temor cuando imaginaba a mis padres descubriendo que ya no me comportaba como un niño, que todo había empezado a cambiar irremediablemente y que, bueno, había cosas que tenía que empezar a hacer. A afeitarme, por ejemplo.
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